- CXXXIX -

As belas, as perfeitas máscaras 

As belas, as perfeitas máscaras de perfil severo

Que a morte, no silêncio, esculpe,

Encheram-se de uma estranha claridade...

Que anjos tocam, através do mundo e das estrelas,

Através dos sensíveis rumores,

O canto grave dos violoncelos profundos?

Alma perdida, vagabunda, Messalina sonâmbula,

     [insaciada...

Que procuras na noite morta, Alma transviada,

Com tuas mãos vazias e tristes?

Cantam os violoncelos... A noite sobe como um

    [balão...

Meus olhos vão ficando cada vez mais lúcidos...

Soluçam os violoncelos... Ah,

Como é gelado o teu lábio,

Pura estrela da manhã!

A noite 

A noite é uma enorme Esfinge de granito negro

Lá fora.

Eu acendo a minha lâmpada de cabeceira.

Estou lendo Sherlock Holmes.

Mas, nos ventres, há fetos pensativos

    [desenvolvendo-se...

E há cabelos que estão crescendo, lentamente,

    [por debaixo da terra,

Junto com as raízes úmidas...

E há cânceres... cânceres... distendendo-se como

    [longos dedos.

Impossível, meu caro doutor Watson, seguir o fio

    [desta sua confusa e deliciosa história.

A noite amassa pavor nas entrelinhas.

E um grude espesso, obscuro...

Vontade de gritar claros nomes serenos

PALLAS NAUSICAA ATHENA Ai, mas os deuses se foram...

Só tu aí ficaste...

Só tu, do fundo da noite imensa, a agonizares

    [eternamente na tua cruz!...

Os caminhos estão cheios de tentações 

Os caminhos estão cheios de tentações.

Os nossos pés arrastam-se na areia lúbrica...

Oh! tomemos os barcos das nuvens!

Enfunemos as velas dos ventos!

Os nossos lábios tensos incomodam-nos como

    [estranhas mordaças.

Vamos! vamos lançar no espaço – alto, cada vez

    mais alto! – a rede das estrelas...

Mas vem da terra, sobe da terra, insistente, pesado,

Um cheiro quente de cabelos...

A Esfinge mia como uma gata.

E o seu grito agudo agita a insônia dos adolescentes

    [pálidos.

O sono febril das virgens nos seus leitos.

De que nos serve agora o Cristo do Corcovado?!

Há um longo, um arquejante frêmito nas palmeiras,

    [em torno...

A Noite negra, demoradamente,

Aperta o mundo entre os seus joelhos.

Ao longo das janelas mortas 

Ao longo das janelas mortas

Meu passo bate as calçadas.

Que estranho bate!... Será

Que a minha perna é de pau?

Ah, que esta vida é automática!

Estou exausto da gravitação dos astros!

Vou dar um tiro neste poema horrível!

Vou apitar chamando os guardas, os anjos, Nosso Senhor,

    [as prostitutas, os mortos!

Venham ver a minha degradação,

A minha insaciável de não sei o quê,

As minhas rugas.

Tombai, estrelas de conta,

Lua falsa de papelão,

Manto bordado do céu!

Tombai, cobri com a santa inutilidade vossa

Esta carcaça miserável de sonho...

Momento 

E, de repente,

Todas as coisas imóveis se desenharam mais nítidas

    [no silêncio.

As pálpebras estavam fechadas.

Os cabelos pendidos.

E os anjos do Senhor traçavam cruzes sobre as

    [portas.  

No silêncio terrível 

No silêncio terrível do Cosmos

Há de ficar uma última lâmpada acesa.

Mas tão baça

Tão pobre

Que eu procurarei, às cegas, por entre os papéis

   [revoltos,

Pelo fundo dos armários,

Pelo assoalho, onde estarão fugindo imundas

    [ratazanas,

O pequeno crucifixo de prata

– O pequenino, o milagroso crucifixo de prata que

    [tu me deste um dia

Preso a uma fita preta.

E por ele os meus lábios convulsos chorarão

Viciosos do divino contato da prata fria...

Da prata clara, silenciosa, divinamente fria – morta!

E então a derradeira luz se apagará de todo...  

Bar 

No mármore da mesa escrevo

Letras que não formam nome algum.

O meu caixão será de mogno,

Os grilos cantarão na treva...

Fora, na grama fria, devem estar brilhando as gotas

    [pequeninas do orvalho.

Há, sobre a mesa, um reflexo triste e vão

Que é o mesmo que vem dos óculos e das carecas.

Há um retrato do Marechal Deodoro proclamando a

    [República.

E de tudo irradia, grave, uma obscura, uma lenta

    [música...

Ah, meus pobres botões! eu bem quisera traduzir,

    [para vós, uns dois ou três compassos do Universo!...

Infelizmente não sei tocar violoncelo...

A vida é muito curta, mesmo...

E as estrelas não formam nenhum nome.  

Cântico 

O vento verga as árvores, o vento clamoroso da

    [aurora...

Tu vens precedida pelos vôos altos,

Pela marcha lenta das nuvens.

Tu vens do mar, comandando as frotas do

    [Descobrimento!  

Minh’alma é trêmula da revoada dos Arcanjos.

Eu escancaro amplamente as janelas.

Tu vens montada no claro touro da aurora.

Os clarins de ouro dos teus cabelos cantam na luz!

* * *

(O Aprendiz de Feiticeiro, Editora Globo, SP, 2008, 5ª reimpressão)