– CXXXII –

HAI-KAI 

No meio da ossaria

Uma caveira piscava-me...

Havia um vaga-lume dentro dela.  

FILÓ 

O menino Filó era um artista no pente. Naquele velho pente envolto em papel de seda, tirava tudo, de ouvido, desde a Canção do Soldado até La donna  é mobile. A gente ficava escutando, com orgulho e inveja. Pois nenhum de nós conseguia tocar pente. Dava-nos cócegas e, como dizia a Gabriela, “a gente se agachava a sirri que não parava mais”.

Quando ele morreu, foi logo declarando a qualidade para São Pedro: “Musgo!” E São Pedro lhe deu uma gaitinha de boca. Uma linda gaitinha de boca! E até hoje ele vive explicando que não há nada como o pente... Mas o Céu é tão perfeito que na sua filarmônica não existem instrumentos de emergência: um pente, lá, é um pente mesmo.

O POEMA 

Uma

formiguinha

atravessa,

em diagonal,

a página ainda

em branco.

Mas ele,

aquela noite,

não escreveu

nada. Para quê?

Se por ali

já passado

o frêmito e

o mistério

da vida...  

SEGREDOS DA NATUREZA 

Nunca

se sabe

se uma

formiga

extraviada

estará

extraviada

mesmo...

ou o quê.  

UM PÉ DEPOIS DO OUTRO 

Será do tempo? Será do quê? Os meus sapatos rincham, os meus sapatos cantam de alegria. E eu vou andando e aguardando – cá de cima – que o seu oculto motivo chegue afinal até meu coração.  

JANELA DE ABRIL 

Tudo tão nítido! O céu rentinho às pedras. Pode-se enxergar até os nomes que andaram traçando a carvão naquele muro. Mas, mesmo que o céu soubesse ler,  isso não teria agora a mínima importância. E sente-se que Nosso Senhor, em comemoração de abril, instituirá hoje valiosos prêmios para o riso mais despreocupado, para o sapato mais rinchador, para a pandorga mais alta sobre o morro.  

MÁQUINA DE ESCREVER 

    Maria, nunca mais me escreva a máquina. Isso dá a impressão de falta de sinceridades. Porque, quanto a mim, não sei pensar a máquina. Só a lápis e esferográfica. 

    Com a esferográfica, então, e ainda mais quando em papel  gessado, o pensamento vai deslizando como esqui sobre a neve, como um trenzinho – tuc, tuc, tuc, – atravessando, preto sobre branco, as solidões geladas do norte do Canadá. 

    Com a máquina é o contrário: os dois fura-bolos com que datilografo são uns magos galináceos bicando, rápidos, vorazes, qualquer sementinha, qualquer grãozinho de idéia que apareça. Nada vinga, nada brota, e a página que ficou não é propriamente em branco, porque se me afigura um chão de terreiro deserto, poeirento e cheio de cocôs.

    E depois, como pode ser íntima uma carta escrita a máquina? Traz idéia de distância, de pequena mas intransponível distância... como um beijo dado de máscara.

* * *

("Sapo Amarelo" – 5ª Edição, Editora Global, São Paulo, SP, 2006)