- CXXIX -

 

Da Vez Primeira... 

Da vez primeira em que me assassinaram

Perdi um jeito de sorrir que eu tinha...

Depois, de cada vez que me mataram,

Foram levando qualquer coisa minha... 

E hoje, dos meus cadáveres, eu sou

O mais desnudo, o que não tem mais nada...

Arde um toco de vela, amarelada...

Como o único bem que me ficou!  

Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!

Ah! desta mão, avaramente adunca,

Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!

Aves da Noite! Asas do Horror! Voejai!

Que a luz, trêmula e triste como um ai,

A luz do morto não se apaga nunca!  

Minha Morte Nasceu... 

Para Moysés Vellinho 

Minha morte nasceu quando eu nasci.

Despertou, balbuciou, cresceu comigo...

E dançamos de roda ao luar amigo

Na pequenina rua em que vivi. 

Já não tem mais aquele jeito antigo

De rir e que, ai de mim, também perdi!

Mas inda agora a estou sentindo aqui,

Grave e boa, a escutar o que lhe digo: 

Tu que és a minha doce prometida,

Nem sei quando serão as nossas bodas,

Se hoje mesmo... ou no fim de longa vida... 

E as horas lá se vão, loucas ou tristes...

Mas é tão bom, em meio às horas todas,

Pensar em ti... saber que tu existes! 

Estou Sentado Sobre a Minha Mala 

Para Athos Damasceno Ferreira 

Estou sentado sobre a minha mala

No velho bergantim desmantelado...

Quanto tempo, meu Deus, malbaratado

Em tanta inútil, misteriosa escala! 

Joguei a minha bússola quebrada

Às águas fundas... E afinal sem norte,

Como o velho Sindbad de alma cansada

Eu nada mais desejo, nem a morte...  

Delícia de ficar deitado ao fundo

Do barco, a vos olhar, velas paradas!

Se em toda parte é sempre o Fim do Mundo. 

Pra que partir? Sempre se chega, enfim...

Pra que seguir empós das alvoradas

Se, por si mesmas, elas vêm a mim? 

Sobre a Coberta o Lívido Marfim 

Sobre a coberta o lívido marfim

Dos meus dedos compridos, amarelos...

Fora, um realejo toca para mim

Valsas antigas, velhos ritornelos. 

E esquecido que vou morrer enfim,

Eu me distraio a construir castelos...

Tão altos sempre... cada vez mais belos!

Nem D. Quixote teve morte assim... 

Mas que ouço? Quem será que está chorando?

Se soubésseis o quanto isto me enfada!

...E eu fico a olhar o céu pela janela... 

Minh’alma louca há de sair cantando

Naquela nuvem que lá está parada

E mais parece um lindo barco a vela!...

Que Bom Ficar Assim... 

Para Reynaldo Moura 

Que bom ficar assim, horas inteiras,

Fumando... e olhando as lentas espirais...

Enquanto, fora, cantam os beirais

A baladilha ingênua das goteiras. 

E vai a Névoa, a bruxa silenciosa,

Transformando a Cidade, mais e mais,

Nessa Londres longínqua, misteriosa

Das poéticas novelas policiais... 

Que bom, depois, sair por essas ruas,

Onde os lampiões, com sua luz febrenta,

São sóis enfermos a fingir de luas... 

Sair assim (tudo esquecer talvez!)

E ir andando, pela névoa lenta,

Com a displicência de um fantasma inglês... 

* * * 

“Antologia Poética” - Seleção e Apresentação de Walmir Ayala – 3ª edição, Ediouro S. A. / Rio de Janeiro, 1995