- CXI -

Olhinhos azuis 

As menininhas não devem sair sozinhas à noite. É perigoso. Podem encontrar o conde Drácula e é sabido o amor que ele tem pelas menininhas, sentimento por elas correspondido, pois o conde, com aquele seu amplo manto negro, lhes faz lembrar o Superman, o Batman, os heróis das histórias em quadrinhos. Ora, no último sábado uma delas fugiu de casa para ir gastar seus troquinhos na venda da esquina – enquanto os pais, os criados, os visitantes, todo mundo se achava hipnotizado pela novela da TV. Eis senão quando surge inesperadamente , diante da menininha, vocês já adivinharam quem: o irresistível conde! Mal deu tempo para a menininha respirar: desdobrou amplamente diante dela, como as asas de uma enorme borboleta noturna, o seu manto negro forrado de veludo vermelho, enquanto a menininha tremia ao mesmo tempo de medo e prazer. Despediu-se da menininha com um paternal beijo na testa, olhou-a bem nos olhos, suspirou fundo e disse:

- Sabes? Os teus olhinhos são duas jóias. (Eram na verdade duas jóias: de um azul-inocência, parecia até que o céu é que estava olhando por detrás deles para a gente...)

- Mas como seria possível, meu velho – desculpava-se Drácula naquela mesma noite com o seu amigo Frankstein - , como seria possível, com dois olhinhos só, fazer um par de abotoaduras?

Diálogo

Dois monólogos intercalados.

Crônica platina

Tento em vão desatar um nó cego do meu sapato. Heloísa aconselha-me:

- Para desatar um nó cego basta pensar numa velha bem mexeriqueira.

Dito e feito! O nó desata-se.

- Em que pensaste? – indaga Elena.

- Ora, em quem mais havia de ser? Na tia Joaquina... A nossa querida tia Joaquina!

A propósito até inventei que a tia Joaquina, todas as noites, antes de adormecer, pergunta-se, como uma boa escoteira: “Será que hoje não esqueci de fazer o meu bom mexerico?”

Deus me perdoe, mas uma invenção não quer dizer que não seja verdadeira: às vezes uma anedota popular, atribuída a alguém, define-lhe mais o caráter do que qualquer testemunho objetivo.

Ora, ora! Estas mal traçadas eram para ser notas de viagem... e o leitor não podia adivinhar que vim a Buenos Aires para comprar livros e para uma visita prometida a Jorge Luís Borges. Ele não estava, fora fazer conferências em Tóquio e depois nos States, ninguém sabe ao certo.

Procuraram, os da embaixada, ensejar-me um encontro com Ernesto Sábato. Esquivou-se. Decerto confundiu-me com um repórter. Não sou repórter, as informações aborrecem-me, não acredito na observação direta, não sei o que fazer quando me apresentam a uma paisagem.

Mas foi um oásis a visita à Cidade das Crianças, idealizada por Perón. Tudo ali é feito na medida da pequena estatura da criançada e da sua imensurável fantasia. Vi ali mais uma das estátuas eqüestres do indefectível general San Martín. Mas em miniatura, cavalo e cavaleiro. Ele, o general, tinha a altura de um menino de oito anos. Assim, sim!

Outro oásis: o reencontro com Berta Singerman, ainda em plena atividade no palco, com aquele seu velho sonho, tão bem realizado: ser o elo de ligação entre a poesia e o povo. Pois o povo não tem tempo ou não tem meios para comprar livros, ou simplesmente não tem o hábito da leitura.

Este o sonho de Berta: a comunicação oral da poesia, ante milhares de pessoas (e não, como hoje, a poesia impressa, para leitura a sós, nos gabinetes), a poesia tal como se apresentava na Antigüidade e na Idade Média. E ainda hoje, nas regiões não alfabetizadas do Brasil, poetas do sertão cantam a sua poesia nos mafuás – quem foi que disse que o povão não gosta de poesia?

Os grilos 

Os grilos são os poetas mortos...

O maçarico 

Naqueles longes tempos, ele era vítima de um cirurgião-dentista que, de repente do outro lado da sala de café, da outra extremidade do bonde, da calçada oposta, lançava intempestivamente o seu vozeirão:

- Como vai a poesia?

Todas as cabeças que se achavam de permeio voltavam-se então para o Poeta. O Poeta, nu, desmascarado, em meio à multidão! Para evitar esses atentados ao pudor, ele afinal descobriu um meio de fazer a pergunta antes que o outro a fizesse. Mal avistava o dentista, e antes que o mesmo erguesse as trombetas da sua voz, que não soavam propriamente como as trombetas da Fama, mas como as cornetas fanhas da Difamação, bradava o alvissareiro Poeta:

- Como vai o maçarico?

As cabeças de permeio voltavam-se então escandalizadas ou irônicas para o cirurgião-dentista. Não porque fosse uma vergonha utilizar esse útil instrumento, mas porque maçarico era mesmo uma palavra muito engraçada, uma palavra que rimava com a dança do sarapico-pico-pico e com surubico. O resultado de tudo isso foi que os papéis se inverteram: o dentista pegou medo do Poeta.

Contratempos do tempo

As coisas que para nós se passam em câmara lenta, numa vida inteira, os Anjos as vêem em ritmo acelerado. E com certeza mal contêm o riso, como nós agora diante dos primeiros jornais cinematográficos: oh! aquelas paradas elétricas, aqueles enterros epiléticos, aqueles ministros, e reis, e povo, agitando-se automaticamente como bonecos a quem deram corda... Não, assim não há grandeza nem dignidade possível. Toda a epopéia napoleônica transcorrida, digamos, em um só quarto de hora, seria de um cômico e de um absurdo irresistíveis.

E as nossas vidas então, já por si tão ridículas?!

Porto Alegre em Tel-Aviv 

Que o leitor desculpe minha falta de não-sei-o-quê, mas lendo o livro de Erico Verissimo, Israel em abril, vejo ter-lhe ocorrido em 1966 em Tel-Aviv algo que eu lhe dissera em 1940 em Porto Alegre: “É um dia de inverno em Porto Alegre, há muito tempo”. O poeta está ao meu lado, olhando vago a gelada garoa cair sobre os telhados de nossa cidade. Estamos ambos deprimidos porque as tropas nazistas acabam de entrar em Paris.

O poeta tenta consolar-me e consolar-se, dizendo: “Nem os alemães, nem ninguém poderá jamais conquistar Paris, porque Paris não é uma cidade, mas um estado de espírito...”

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Mario Quintana, “Da Preguiça como Método de Trabalho” – 2ª edição 2007, 1ª reimpressão 2009, Editora Globo S. A., SP