- CIII -

ESCREVO DIANTE DA JANELA ABERTA

Escrevo diante da janela aberta.

Minha caneta é cor das venezianas:

Verde!... E que leves, lindas filigranas

Desenha o sol na página deserta! 

Não sei que paisagista doidivanas

Mistura os tons... acerta... desacerta...

Sempre em busca de nova descoberta,

Vai colorindo as horas quotidianas...

Jogos da luz dançando na folhagem!

Do que eu ia escrever até me esqueço...

Pra que pensar? Também sou da paisagem...

Vago, solúvel no ar, fico sonhando...

E me transmuto... iriso-me... estremeço...

Nos leves dedos que me vão pintando! 

EU FAÇO VERSOS...

Eu faço versos como os saltimbancos

Desconjuntam os ossos doloridos.

A entrada é livre para os conhecidos...

Sentai, Amadas, nos primeiros bancos!

Vão começar as convulsões e arrancos

Sobre os velhos tapetes estendidos...

Olhai o coração que entre gemidos

Giro na ponta dos meus dedos brancos!

“Meu Deus! Mas tu não mudas o programa!”

Protesta a clara voz das Bem-Amadas.

“Que tédio!” o coro dos Amigos clama.

“Mas que vos dar de novo e de imprevisto?”

Digo... e retorço as pobres mãos cansadas:

“Eu sei chorar... Eu sei sofrer... Só isto!” 

ESTE SILÊNCIO É FEITO DE AGONIAS 

Este silêncio é feito de agonias

E de luas enormes, irreais,

Dessas que espiam pelas gradarias

Nos longos dormitórios de hospitais. 

De encontro à Lua, as hirtas galharias

Estão paradas como nos vitrais

E o luar decalca nas paredes frias

Misteriosas janelas fantasmais...

Ó silêncio de quando, em alto mar,

Pálida, vaga aparição lunar,

Como um sonho vem vindo essa Fragata...

Estranha Nau que não demanda os portos!

Com mastros de marfim, velas de prata,

Toda apinhada de meninos mortos...

O DIA ABRIU SEU PÁRA-SOL BORDADO

Para Érico Veríssimo

O dia abriu seu pára-sol bordado

De nuvens e de verde ramaria,

E estava até um fumo que subia,

Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado. 

Depois surgiu, no céu azul arqueado,

A Lua – a Lua! – em pleno meio-dia.

Na rua, um menininho que seguia

Parou, ficou a olhá-la admirado...

Pus meus sapatos na janela alta,

Sobre o rebordo... Céu é que lhes falta

Pra suportarem a existência rude!

E eles sonham, imóveis, deslumbrados,

Que são dois velhos barcos, encalhados

Sobre a margem tranqüila de um açude... 

* * *

(ANTOLOGIA POÉTICA / MÁRIO QUINTANA - Seleção e Apresentação de Walmir Ayala – 3ª edição, Ediouro S. A. / Rio de Janeiro, 1995)