- LXXXVII –

CIDADEZINHA CHEIA DE GRAÇA

Cidadezinha cheia de graça...

Tão pequenina que até causa dó!

Com seus burricos a pastar na praça...

Sua igrejinha de uma torre só...

Nuvens que venham, nuvens e asas,

Não param nunca, nem um segundo...

E fica a torre, sobre as velhas casas,

Fica cismando como é vasto o mundo!...

Eu que e longe venho perdido,

Sem pouso fixo (a triste sina!)

Ah, quem me dera ter lá nascido!

Lá toda a vida poder morar!

Cidadezinha... Tão pequenina

Que cabe toda num só olhar...

NINGUÉM FOI VER SI ERA OU SI NÃO ERA

Para Ovídio Chaves, ao gosto do mesmo

Ninguém foi ver si era ou si não era.

E isto aconteceu lá no tempo da Era.

Mas, no teu quarto havia, mesmo, uma Chymera.

De bronze? De verdade? Ora! Que importa?

Foi quando Quem Será bateu à tua porta.

“Entre, Senhor, que eu já estava à sua espera...”

(Naquele tempo, amigo, a tua vida era

Como uma pobre borboleta morta!)

E Quem Será cumprimentou, falou

De coisas e de coisas e de coisas,

Bonitas umas, tristes outras como loisas...

E todo o tempo em que ele nos falou,

A Chymera a cismar: “Como é que Deus deixou

Haver, por trás do Sonho, tantas, tantas coisas?”

DEVE HAVER TANTA COISA DESABADA

Para Ovídio Chaves

Deve haver tanta coisa desabada

Lá dentro... Mas não sei... É bom ficar

Aqui, bebendo um chope no meu bar...

E tu, deixa-me em paz, Alma Penada!

Não quero ouvir essa interior balada...

Saudade... amor... cantigas de ninar...

Sei que lá dentro apenas sopra um ar

De morte... Não, não sei! Não sei mais nada!...

Manchas de sangue inda por lá ficaram,

Em cada sala em que me assassinaram...

Pra que lembrar essa medonha história?

Eis-me aqui, recomposto, sem um ai.

Sou o meu próprio Frankenstein – olhai!

O belo monstro ingênuo e sem memória...

SOBRE A COBERTA O LÍVIDO MARFIM

Sobre a coberta o lívido marfim

Dos meus dedos compridos, amarelos...

Fora, um realejo toca para mim

Valsas antigas, velhos ritornelos.

E esquecido que vou morrer enfim,

Eu me distraio a construir castelos...

Tão altos sempre... cada vez mais belos!...

Nem D. Quixote teve morte assim...

Mas que ouço? Quem será que está chorando?

Se soubésseis o quanto isto me enfada!

... E eu fico a olhar o céu pela janela...

Minh’alma louca há de sair cantando

Naquela nuvem que lá está parada

E mais parece um lindo barco a vela!...

* * *

(A Rua dos Cataventos, Editora da Universidade/UFRGS, Porto Alegre 1992)