– CXXXVII –

PEQUENO POEMA DIDÁTICO 

O tempo é indivisível. Dize,

Qual o sentido do calendário?

Tombam as folhas e fica a árvore,

Contra o vento incerto e vário. 

A vida é indivisível. Mesmo

A que se julga mais dispersa

E pertence a um eterno diálogo

A mais inconseqüente conversa. 

Todos os poemas são um mesmo poema,

Todos os porres são o mesmo porre,

Não é de uma vez que se morre...

Todas as horas são horas extremas! 

ARQUITETURA FUNCIONAL 

Para Fernando Corona e Antonieta Barone

Não gosto da arquitetura nova

Porque a arquitetura nova não faz casas velhas

Não gosto das casas novas

Porque as casas novas não têm fantasmas

E, quando digo fantasmas, não quero dizer essas assombrações vulgares

Que andam por aí...

É não-sei-quê de mais sutil!

Nessas velhas, velhas casas,

Como, em nós, a presença invisível da alma... Tu nem sabes

A pena que me dão as crianças de hoje!

Vivem desencantadas como uns órfãos:

As suas casas não têm porões nem sótãos,

São umas pobres casas sem mistério.

Como pode nelas vir morar o sonho?

O sonho é sempre um hóspede clandestino e é preciso

(Como bem sabemos)

Ocultá-lo das visitas

(Que diriam elas, as solenes visitas?)

É preciso ocultá-lo das outras pessoas da casa,

É preciso ocultá-lo dos confessores,

Dos professores,

Até dos Profetas

(Os profetas estão sempre profetizando outras cousas...)

E as casas novas não têm ao menos aqueles longos, intermináveis corredores

Que a Lua vinha às vezes assombrar!  

OLHO AS MINHAS MÃOS 

Olho as minhas mãos: elas só não são estranhas

Porque são minhas. Mas é tão esquisito distendê-las

Assim, lentamente, como essas anêmonas do fundo do mar...

Fechá-las, de repente,

Os dedos como pétalas carnívoras!

Só apanho, porém, com elas, esse alimento impalpável do tempo,

Que me sustenta, e mata, e que vai secretando o pensamento

Como tecem as teias as aranhas.

A que mundo

Pertenço?

No mundo há pedras, baobás, panteras,

Águas cantarolantes, o vento ventando

E no alto as nuvens improvisando sem cessar.

Mas nada, disso tudo, diz: “existo”.

Porque apenas existem...

Enquanto isto,

O tempo engendra a morte, e a morte gera os deuses

E, cheios de esperança e medo,

Oficiamos rituais, inventamos

Palavras mágicas,

Fazemos

Poemas, pobres poemas

Que o vento

Mistura, confunde e dispersa no ar...

Nem na estrela do céu nem na estrela do mar

Foi este o fim da Criação!

Mas, então,

Quem urde eternamente a trama de tão velhos sonhos?

Quem faz – em mim – esta interrogação?  

POEMA 

O grilo procura

no escuro

o mais puro diamante perdido.

O grilo

com as suas frágeis britadeiras de vidro

perfura 

as implacáveis solidões noturnas.

E se o que tanto buscas só existe

em tua límpida loucura 

– que importa? – 

isso

exatamente isso

é o teu diamante mais puro!  

CUIDADO! 

Nós somos gestantes da alma... Cuidado!

É preciso muito, muito cuidado

Para que a alma possa nascer normal na outra vida.

Nesta, ela mal pode, ela quase não tem tempo de ficar pronta!

Como é possível, com esses cuidados e mais cuidados sem conta,

Ah, toda essa vergonha de sermos devorados

       – meticulosamente – por milhões de ratos

       durante sessenta, setenta, oitenta anos

Quando bem poderia surgir de súbito o nobre leão da morte

Na plenitude nossa

Como acontece com os heróis da Ilíada,

Mas os heróis só morrem – no País da Ilíada –

Belos e jovens...

Aqui, qualquer heroísmo se desmoraliza dia a dia

      como a barba do Tempo arrancada, fio a fio, das folhinhas...

Como é possível, como é possível uma alma triturada

      assim pelos relógios?

Como é possível nascer com um barulho destes?

* * *

(“Apontamentos de História Sobrenatural” – Ed. Globo, Porto Alegre, 1977)